Com creme

 

        

        Ela queria encontrar um modo de nao mais pensar nele. Talvez esquecer a memória incompleta de tudo aquilo fosse melhor. Não ia dar em nada. Ou não. Sei lá...
Não dava pra saber sobre o que ele pensava. Talvez, ele queria encontrar um modo de encontra-la. Mesmo que escondido, encoberto em cada ato singelo e simples. Mesmo coberto de racionalidade. Talvez eles quisessem, sem dizer abertamente, se tocar, se aproximar de um modo mais efetivo. Além do trivial. Além do comum e normal. Mesmo estanto lado a lado sempre, olhando um no olho do outro, mas com barreiras imensas abismando os limites. 

        Mas, tudo bem. A vida não é como queremos. E assim eles seguiam vivendo vidas paralelas que se entrelaçavam, um dentro do outro. Os dois dentro do alcance dos olhos e das mãos, mas amarrados e  acorrentados por convenções sociais inúteis. Coisas que eles nem concordavam. A dor da duvida. Embora seja o preço da pureza, as vezes vem carregada de tristeza.

        Até que um dia eles nao se pensaram mais.
Ela nao se lembrou dele ao acordar, ele nao imaginou seu perfume antes de sair de casa. Ela parou de ler o livro que tinha o nome dele no título. Ele parou de assistir os filmes que ela tinha indicado. Os dois se encontraram na cantina do centro da cidade, com a roupa de todo dia. Ele com os cabelos com gel de efeito molhado, ela com a alma lavada. Sorriram, se cumprimentaram com os olhos e beberam juntos uma vitamina. Pra ele? A de sempre. Ela quis sair da rotina.  Seria o marco inicial da mudança.

-Com creme, por favor.
Ele sentado na mesa do canto, ela em pé ao balcão. Ela pagou a conta dos dois e saiu, coisa que ele costumava fazer. Ele continuou bebendo devagarinho o sua vitamina gelada, sugando continuamente a espuminha do leite que nao mais existia. 

       Porém o desejo permaneceu quente. Pairando. Doce e suspenso no ar.

Me gusta cotonetes

 

Mamãe sempre quis ter uma menina. Nasceu eu. Nem é lá grande coisa, porque eu me tornei o avesso do contrário do oposto do que ela não queria. Para a tristeza dela que sempre sonhou que eu fosse bailarina... Pobres mães. Não projetem seus sonhos em nós, pra isso é preciso delicadeza. E sabe, eu não sou nem um pingo delicada. aliás, a delicadeza pra mim deve ter pegado endereço errado.
Sou quadrada. Cheia de quinas. E tentáculos. É, quinas e tentáculos.
Esses meus tentáculos espasmáticos cheios de movimentos involuntários que vivem esbarrando nas coisas... Esbarro em tudo: prato, copo, bibelô, anjinho de porcelana, coração...
Tô mais pra polvo que pra estrela do mar.
E pra não dizer que exagerei, que não sou delicada em quase nada, dediquei meus afins de delicadeza (acho que meu 0,000000001 %), reverti todo esse meu talento em destreza manual. Para um único propósito. Pra uma unica coisa.
Limpar ouvido.
Ah meu filho, haste flexivel de plastico com algodão perto do meu tímpano requer muita dedicação.... Sem falar que é bom aquela cóceguinha que dá quando você usa. Bom, eu gosto, mas essa atividade requer grande cuidado e atenção...

Pra mim mais delicado que que isso, só manejo de urânio em usina nuclear.

Ou declarações de amor, mais isso fica pra próxima...